La donna è mobile

En el instituto estaba enamorada de un chico que entraba al patio en moto, siempre tarde. Llegaba regularmente tarde y para irse era igual de exasperante, desaparecía el primero. Era guapísimo, pero para ver sus entradas y salidas había que esperar hasta lo imposible (¿no vienes?) o correr más allá de lo razonable al acabar las clases (¿pero dónde vas?). Esperar hasta que cualquiera pudiera darse cuenta de que sólo cuando él aparcaba, sacaba los libros y echaba a andar hacia sus clases, yo me dirigía a las mías; y correr para poder verlo durante unos segundos alejándose hacia donde quiera que fuese. El resto del tiempo, naturalmente, también lo pasaba intentando cruzarme con él en cualquier lado. En la cantina. En la fuente. En conserjería. En el pasillo. Un día a la semana coincidíamos, lejos claro, él haciendo deporte en la pista y yo sentada junto a la ventana, mirándole. Sería en clase de Historia. Puede que fuera de Historia, sí. Qué guapo era, esplendía. En esa hora me daba tiempo a imaginar cómo sería mi vida a su lado. Cómo me besaría, tan tierno, antes de que sonara la sirena. Cómo me llevaría a casa en moto. Cómo sería encontrármelo por los pasillos entonces, y qué haría.

Y así de económicamente yo era feliz.

* * *

Claro que todo no podían ser pasos cambiados en un día como este. El amor (¡pasmate, Rosita!) alguna vez llega a su hora: